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L'ouragan Sandy et l'attraction tacite du désastre

L'ouragan Sandy et l'attraction tacite du désastre


L'étudiante de MatadorU Madeline Gressel sur la possession du récit.

Il s'agit d'une capture d'écran N&B de Après demain ou quelque chose. Via gordontarpley

Quand les tours jumelles se sont effondrées, mon père était assis sur son lit à l'hôtel Conrad, à Hong Kong, regardant les nouvelles avec horreur.

J'étais en sécurité et à l'aise dans mon cours d'art du matin, pendant ma toute première semaine de lycée dans ma nouvelle école de l'Upper East Side. Ma sœur se tenait devant les fenêtres du sol au plafond de la bibliothèque de son propre lycée - à quatre pâtés de maisons du World Trade Center - regardant avec stupéfaction les tours qui éclataient devant elle.

C’était des heures d’agonie avant que mon père ne puisse joindre l’un d’entre nous pour s’assurer que tout allait bien, et à la fin de l’épreuve, il avait décidé de quitter son emploi à Hong Kong et de rentrer chez lui. Malgré un dégoût cultivé pour les États-Unis, il ne pouvait pas supporter l’idée d’être éloigné de ses enfants lors d’une autre attaque terroriste.

En tant que premier adepte de la fiction et de l'histoire (et de leur amour-enfant souvent négligé, la fiction historique), j'ai réagi à la crise différemment de certains de mes pairs. Si mon sommeil était perturbé, c'était dans un état d'excitation mémorable. J'ai été saisi, peut-être un peu de sang-froid, non par la peur ou l'anxiété, mais par un sentiment passionnant de possibilité et d'immédiateté. C'était ma chance de faire partie de l'histoire au sens large, de faire partie de quelque chose qui importait, quelque chose que - en raison de ma naissance et de mon enfance au centre-ville de Manhattan - je pourrais revendiquer comme un moment charnière dans le récit de ma vie.

J'étais déçu. Alors que ma sœur se rendait à l’hôpital Saint-Vincent pour préparer des sandwichs pour les travailleurs humanitaires et les pompiers, ma mère a décidé que j’étais trop jeune et m'a renvoyée à la maison. Quoi qu'il en soit, il y avait à peine assez de survivants blessés pour nécessiter un véritable travail d'aide dans toute la ville. Les blessés étaient morts. Je n'ai pas été appelée à être la nourrice de mes fantasmes. Pourtant, j'avais été là-bas. Et personne ne pouvait m'enlever cela, alors même que je retournais aux questions les plus urgentes de la neuvième année dans une nouvelle école.

Maintenant, alors que la ville de New York est frappée par un mur d'eau record de 13 pieds, je suis confortablement assis dans un café de Hong Kong à regarder la légère pluie d'octobre à l'extérieur. Mon père est dans son appartement du 29ème étage et le regarde couler; ma mère est dans la maison de mon enfance sur la rive de la rivière Hudson gonflée, vraisemblablement câlinée avec mon beagle terrifié et phobique, Oliver. Mes amis publient sur Facebook des photos de dîners aux chandelles, de voitures submergées et de la ligne d'horizon impuissante et sombre.

Et j'aurais aimé être là avec eux. Non pas parce que j'ai peur pour leur sécurité (je ne le suis pas), mais parce que je rate un moment de l'histoire de New York. Je ne pourrai jamais dire: «Vous vous souvenez du déluge de 2012? C'était insensé. Je suis jaloux des photos, comme si j’avais vu la photo d’un ex-amoureux avec sa nouvelle flamme.

Ce sont des moments où il devient difficile de vivre à l'étranger. C'est une petite voix perverse à l'intérieur de moi qui aspire à dire, des années plus tard, alors que les incendies et les tempêtes de grêle du changement climatique mondial pleuvent sur la Terre, et nous rassemblons les animaux deux par deux sur une arche intergalactique: «J'étais là! J'étais là quand le déluge a commencé!

Bien sûr, en vivant à l'étranger, vos chances de vivre un moment de crise nationale sont tout aussi élevées. Mais ce ne sera pas votre crise, la crise de votre terre natale. Vous serez un étranger, vous le vivrez comme derrière une vitre, sans aucun droit de propriété.

C’est un étrange moment de nationalisme. Mais alors, tout nationalisme n’est-il pas le produit de la souffrance? Non seulement parce que nous partageons notre peur et notre tristesse, mais aussi parce qu'en tant que peuple, nous partageons soudainement une histoire délimitée. Les récits ne deviennent réels et légitimés que lorsqu'ils sont reconnus et entendus. Pendant une crise, le monde est à l'écoute de votre récit et votre pays est la star. Faire partie d'une nation, c'est faire partie d'une histoire partagée. Et faire partie d'une crise nationale, c'est faire partie d'un belle histoire.


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