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Quitte ton boulot de merde à l'étranger et retourne chez toi

Quitte ton boulot de merde à l'étranger et retourne chez toi

Vous vous êtes rendu compte que l'abandon du marché du travail pour voyager n'a pas fonctionné comme vous le pensiez? Voici votre guide pour le sauvetage.

Vous venez de terminer vos études collégiales et vous ne savez absolument pas quoi faire de vous-même, alors vous conduisez de la Californie à l'Alberta pour aucune autre raison que quelqu'un vous a invité à servir de la bière lors d'un festival de musique.

Quelque part entre Jackson Hole et Missoula, vous apprenez qu'un ami de la famille recherche des professeurs dans un lycée au Mexique, aucune expérience n'est requise. Hé, tu n'as aucune expérience, tu devrais postuler.

Trois semaines plus tard, vous êtes assis dans un bar gothique de la capitale provinciale d'un État qui borde l'État qui borde DF. C'est votre nouvelle maison (pas le bar Goth, cette ville aléatoire un peu trop loin de la mystique culturelle de Mexico).

Au cours de votre première Corona authentiquement mexicaine, vous discutez avec votre nouveau collègue, un ami de l'université, de vos aspirations optimistes pour cette nouvelle vie: vous voulez vous faire des tonnes d'amis, voyager à travers le pays, organiser de nombreuses fêtes, créer un groupe, devenir courant en espagnol, devenez ami avec ce chanteur de metal hagard qui tente de se rapprocher de la voix d'Ozzy Osbourne.

Dans la première heure de votre premier jour d'école, vous réalisez que cette école est une façade. Un nouveau bâtiment brillant sans manuels. Un laboratoire informatique à la pointe de la technologie sans ordinateurs en état de marche. Les élèves en classe sans intention d'apprendre. Tout le monde comprend implicitement que cette école privée existe sous forme de brochure à montrer aux parents d'enfants qui ont été expulsés d'écoles privées plus légitimes. Ils pourraient envoyer leurs enfants ici pour conserver leur apparence de membres de la classe moyenne supérieure en pleine croissance du Mexique.

L'école se trouve aux quatrième et cinquième étages d'un immeuble de bureaux, au-dessus d'une banque et d'un dépanneur, en dessous d'une agence de marketing et du siège d'un fabricant d'acier de taille moyenne. Toutes les organisations de ce bâtiment ont exactement le même objectif: minimiser les coûts et maximiser l'argent.

Le deuxième jour d'école, vous remplissez des formulaires pour obtenir le FM3 (efe eme tres) permis de travail. Le directeur dit qu'au plus tard vous obtiendrez le visa en octobre. Après le troisième jour, vous rentrez chez vous frustré. Vous savez que ces étudiants n’ont pas de passion pour l’éducation, mais vous pourriez peut-être les inspirer, les convaincre d’explorer les profondeurs de leur esprit, de lutter contre les injustices, d’améliorer le monde.

Vous rédigez un programme pour le directeur, qui comprend les manuels et autres matériels pédagogiques demandés. Quelques semaines plus tard, vous enseignez toujours sur Wikipédia et vous êtes assuré que les manuels qui devaient arriver le mois dernier sont toujours en route, ahorita.

C'est pas grave, il n'y a pas vraiment de manuels sur les études hip-hop ou la théorie de la bande dessinée, car vous venez de créer ces cours. Vous préparez ostensiblement ces étudiants à devenir les plus grands experts de la philosophie de l’humour d’Eazy-E ou d’Aristote dans tout le centre du Mexique.

Mais les étudiants et l'administration ne semblent toujours pas se soucier de ce que vous faites. Cela vous donne l'impression de gaspiller votre jeunesse post-universitaire, surtout lorsque vous passez chaque période gratuite sur Facebook (c'était avant qu'ils ne lâchent le `` le '' ou en majuscules), en voyant comment d'autres amis progressaient dans leur carrière à New York et San Francisco. Ce mécontentement se transforme en colère; dans la salle de classe, vous criez après les élèves qui ricanent derrière votre dos. Vous donnez des détentions injustifiées et des travaux inutiles comme punition pour un mauvais comportement.

À la fin de chaque journée d'école, vous vous sentez comme de la merde. Alors que vous préparez vos cours d’études sur le hip-hop, vous commencez à envisager la notion de «ne rien foutre». Si Tupac peut surmonter tous les obstacles en se foutant de lui, vous vous rendez compte que cette stratégie vous aidera à survivre à l'année (espérons-le avant d'être assassiné par Suge Knight).

Vous arrêtez de crier après les étudiants, vous les ignorez et planifiez des voyages le week-end pendant qu’ils sont occupés par des quiz aléatoires. Vous comptez les minutes jusqu'à la fin du cours. Vous planifiez toujours vos grands voyages le jour de la paie. Mais l'argent n'est jamais là. Chaque jour, le réalisateur dit qu’il vous paiera demain.

Juste au moment où vous êtes totalement énervé de ne pas être payé à temps, il rit, vous dit de vous détendre et vous donne votre argent et «quelques pesos supplémentaires pour une bière». Il est parfait pour être un connard: toujours être un imbécile, puis parfois faire quelque chose de gentil pour oublier les choses d'exploitation qu'il a faites. Vous appliquez également votre mantra de «ne rien foutre» à l'administration.

En dehors de la vie scolaire, tout va plutôt bien: vous avez des fêtes, vous faites de la musique, vous faites une apparition à une bataille de groupes, vous vous embrassez avec une groupie, vous vous liez d'amitié avec des locaux. Vous pourriez faire ça pour toujours! Et puis après quelques mois, vous réalisez que vous ne pouvez pas. Cette ville est incroyablement ennuyeuse pour un étranger au début de la vingtaine, car tous les intéressés ont déjà fui vers Mexico.

Vous passez la plupart de votre temps à écrire, à vous promener sans but, à manger, à faire la sieste.

Votre scène sociale est soit des adolescents mexicains branchés (qui fréquentent toujours votre lycée) ou des Nord-Américains du Midwest dont vous ne trouvez pas les intérêts intéressants. Vous passez la plupart de votre temps à écrire, à vous promener sans but, à manger, à faire la sieste. Chaque semaine, vous socialisez avec votre copain canadien, mais cela consiste simplement à ce qu'il vous fasse regarder La dernière valse pendant que vous sirotez caguamas d'Indio.

Vous commencez à penser que cette corvée est complètement insupportable. Mais vous attendez avec impatience la Semana Santa; vous rentrerez chez vous en Californie pour un week-end. Il ne vous reste plus que quelques mois ici. Tu peux le faire.

Vous vous dirigez vers l'aéroport le jour de la paie. L'argent n'est toujours pas arrivé sur votre compte bancaire. La dernière chose que le réalisateur vous dit est: oh, cet argent sera sur votre compte, ahorita.

Vous êtes énervé, mais peu importe, vous rentrez chez vous pour voir vos amis et votre famille. Vous quittez l'école à midi et prenez le bus pour l'aéroport. Pendant le trajet vers l’aéroport, vous écoutez «Don't Think Twice, It’s Alright» de Bob Dylan. C'est une chanson sur l'acceptation d'autres personnes qui font des choses que vous n'aimez pas.

Vous arrivez à l'aéroport et la femme derrière le comptoir a l'air confuse. «Pourquoi n’avez-vous pas la feuille de visa touristique?» "J'ai un visa de travail, vous ne voyez pas cela dans l'ordinateur?"

«Non, vous devez vous rendre dans la salle 23.» Lorsque vous parlez à l’agent d’immigration, il vous dit que vous avez dépassé la durée de votre visa de touriste. Vous lui dites que vous avez un FM3. Il regarde sur l'ordinateur et dit "Oh, votre visa est toujours en transit." Cela fait six mois que le directeur de l’école aurait envoyé votre visa. Comme le visa est toujours en transit, vous ne pouvez pas quitter le pays.

Vous êtes énervé. Vous avez déjà payé votre vol. Vous n’êtes pas disposé à abandonner ce billet. Fuck ce mec pour vous mentir et ne jamais vous payer à temps! POUAH! Vous demandez s'ils peuvent faire quelque chose pour vous embarquer sur ce vol. "Vous pouvez annuler votre visa et simplement quitter le pays - avez-vous le visa original sur vous?" Vous savez exactement dans quel tiroir se trouve ce visa. Vous grognez. Vous êtes furieux, mais décidez de prendre une heure de bus pour récupérer le visa.

Sur le trajet du retour en bus, vous écoutez "Ne pensez pas deux fois, ça va." Cette fois, vous réalisez que la chanson consiste à accepter d’autres personnes, mais qu’en tant qu’individu libre d’esprit, vous n’avez pas besoin de prendre leur merde. Que vous devez veiller à votre propre intérêt, même si cela signifie rompre vos engagements. Éloignez-vous. Vous répétez cela en boucle dans votre tête pendant que vous faites vos valises. Ils m'ont fait du tort, alors je suis hors de là.

Vous prenez un autre bus pour l'aéroport, vous courez vers la chambre 23, ils annulent votre visa de travail, ils le tamponnent avec un mot en espagnol que vous n'avez jamais vu auparavant; vous pensez que cela signifie «expulsé» mais l'homme derrière le comptoir vous assure que cela ne signifie pas expulsé (ce qui est frustrant car ce serait cool de dire que vous avez été expulsé). Vous êtes prévu pour le prochain vol vers Los Angeles. Et vous êtes heureux parce que tout cela dont on profite est terminé.

Dans l’avion, vous regardez par la fenêtre et vous pouvez distinguer la ville dans laquelle vous avez vécu. Vous vous demandez si le Mexique vous a battu, car vous ne pouviez pas jouer selon ses termes. Vous vous demandez si vous avez totalement contourné la responsabilité parce que vous vous sentez en droit d’être bien traité en tout temps.

Vous vous demandez si tout le monde dans votre ville pense moins à vous maintenant. Vous vous demandez ce que votre famille va penser. Vous vous demandez comment vous recommenceriez à l'avenir. Tout ce que vous savez, c'est que vous avez pris cette décision parce qu'elle semblait juste à l'époque.

Voir la vidéo: Au boulot ya un patron - Parodie Poussin Piou! Avec parole! (Novembre 2020).